Es gibt einen Satz, den jeder Bewohner Lanzarotes kennt, auch wenn er nicht immer weiß, woher er stammt: „Ein gewaltiger Berg erhob sich aus dem Inneren der Erde, und aus seinem Gipfel schlugen Flammen.“ Ein Dorfpfarrer schrieb ihn mit der Hand nieder, während der Boden unter seinen Füßen buchstäblich entzweibrach.[1]
Am 1. September 1730, zwischen neun und zehn Uhr abends, brach die Erde plötzlich bei Timanfaya auf, zwei Leguas von Yaiza entfernt.[2] So beginnt der Bericht von Don Andrés Lorenzo Curbelo, dem Pfarrer des Dorfes. Während sich der Boden mehr als sechs Jahre hintereinander vor seinen Augen öffnete, beschloss er, etwas zu tun, das zu seiner Zeit nahezu unerhört war: Statt sich auf Gebete zu beschränken oder religiöse Erklärungen für die Katastrophe zu suchen, setzte er sich hin, um zu beobachten, zu messen und zu beschreiben — mit einer Genauigkeit, die noch heute überrascht.
Sechs Jahre Feuer
Was folgte, war einer der längsten und verheerendsten Ausbrüche in der neuzeitlichen Vulkangeschichte Europas. Zwischen 1730 und 1736 brach der Boden Lanzarotes immer wieder auf, mit Ruhephasen und erneuten Ausbrüchen, begrub mehr als zwanzig Dörfer unter Lava und zerstörte die fruchtbarsten Anbaugebiete der Insel. Curbelo dokumentierte jede neue Spalte, jeden neuen Vulkankegel und jedes Mal, wenn das Geschehen zu erlöschen schien, nur um Wochen später mit noch größerer Kraft zurückzukehren. An einer Stelle berichtet er, wie ein Lavastrom die Kapelle San Juan Bautista nahe Yaiza zerstörte und wie das Vieh der Gegend an den giftigen Dämpfen erstickte, die sich in der Luft ausbreiteten.[1]
Eine Chronik, kein Gebet
Das Besondere an Curbelos Tagebuch ist nicht nur sein Wert als Augenzeugenbericht, sondern auch sein Ansatz. In einer Zeit, in der Naturereignisse dieser Größenordnung fast immer als göttliche Strafe gedeutet wurden, entschied sich der Pfarrer von Yaiza für einen anderen Blick: beobachten, bevor man urteilt; beschreiben, bevor man deutet. Deshalb gilt sein Bericht heute als eine der ersten wissenschaftlichen Chroniken eines Vulkanausbruchs in der Geschichte Europas — paradoxerweise verfasst nicht von einem Naturforscher, sondern von einem Geistlichen, ausgestattet nur mit Papier, Feder und einer kaum vorstellbaren Geduld.
Was bleibt
Der Originaltext ging verloren. Überliefert sind spätere Abschriften und Übersetzungen, die nicht immer miteinander übereinstimmen — was im Laufe der Jahrhunderte zu kleinen Abweichungen in den Einzelheiten geführt hat. Doch der Kern des Berichts ist erhalten geblieben. Heute werden Auszüge im Besucherzentrum des Nationalparks Timanfaya gezeigt, während man in Yaiza, seinem Dorf, seiner als einer prägenden Gestalt der Identität der Insel gedenkt.
Das Bemerkenswerte ist, dass Curbelo, ohne es zu wissen, mehr als eine Chronik der Katastrophe hinterließ: Er hinterließ die Geburtsurkunde einer Landschaft. Das Timanfaya, das Touristen heute fotografieren, dieses Meer schwarzer Lava, das César Manrique zwei Jahrhunderte später zum künstlerischen Rohstoff machen sollte, entstand genau auf jenen Seiten, die ein Dorfpfarrer schrieb, während um ihn herum alles brannte.