Orchilla, wo die Welt begann – El Hierro
Es gibt einen Ort auf El Hierro, an dem der Asphalt aufgibt und nur noch Lava bleibt. Man erreicht ihn, nachdem man ein schwarzes Meer aus vulkanischen Strömen durchquert hat, fast ohne Vegetation, bis zu einem einsamen Leuchtturm am westlichsten Ende Spaniens: Punta Orchilla. Fast zwei Jahrhunderte lang markierte jede ernstzunehmende Karte Europas dort die Länge null. Die Welt begann, wörtlich, an dieser Klippe.[1][2]
Eine von Ptolemäus festgelegte Grenze
Die Geschichte beginnt mit Ptolemäus, der im 2. Jahrhundert bereits auf El Hierro die Grenze der bekannten Welt verortete — dahinter gab es nichts, oder zumindest nichts, was es wirklich wert gewesen wäre, kartiert zu werden. Für die Seefahrer jener Zeit markierte dieser Punkt buchstäblich das Ende der Welt, den Rand des Wirklichen vor der Leere. Die Idee überlebte Reiche, Kriege und Dynastiewechsel, ohne dass sie allzu sehr infrage gestellt wurde, bis Kardinal Richelieu 1634 in Paris eine Versammlung von Mathematikern einberief, die beschloss, offiziell festzulegen, was bereits Gewohnheit war: den ersten Meridian im westlichsten Teil der Insel anzusetzen. Es war nicht nur eine wissenschaftliche Frage. Dahinter stand auch politisches Kalkül, verbunden mit Navigation und Handel nördlich des Wendekreises des Krebses.[2][3]
Der Meridian, der die Jahrhunderte durchquerte
In den folgenden zwei Jahrhunderten maß die halbe kartografische Welt — Franzosen, Spanier, ein großer Teil Mitteleuropas — ihre Karten von jener unsichtbaren Linie aus, die eine im Atlantik verlorene Vulkaninsel durchquerte. Selbst als die Internationale Meridian-Konferenz 1884 Greenwich als universellen Standard annahm, verwendeten Deutschland und das Österreichisch-Ungarische Reich den Meridian von El Hierro noch eine Zeit lang weiter, wie jemand, der eine Gewohnheit nur langsam loslässt. Die Alten nannten jenen Ozean, der genau dort begann, das Meer der Finsternis: der Name für das Wasser, das ins Unbekannte führte, in einer Zeit, in der die Kartografie nur einen winzigen Bruchteil des Planeten kannte.[2][4]
Was heute bleibt
Was heute bleibt, ist ein fast bewusst zurückhaltender Ort. Der heutige Leuchtturm mit achteckigem Grundriss wurde 1933 aus schwarzem Stein erbaut, der mit dem Segelboot aus Gran Canaria gebracht wurde, und neben ihm erinnert eine Edelstahlkugel auf einer Steinplattform daran, dass dort zweihundert Jahre lang die Linie verlief, die die Welt in zwei Teile teilte. Es gibt keine große Geste: nur Wind, schwarze Lava und den Atlantik, der sich öffnet, so weit das Auge reicht. Man sagt, es sei das letzte Stück Land gewesen, das die Karavellen des Kolumbus sahen, bevor sie am Horizont verschwanden, auf dem Weg zu einem Kontinent, der noch keinen Namen hatte.[3][5]
Es hat etwas beinahe Poetisches, dass das Zentrum der kartografischen Welt so lange einer ihrer abgelegensten und stillsten Winkel war. Vielleicht ist das kein Zufall: Die Orte, an denen die Karte endet, sind fast immer auch die Orte, an denen etwas beginnt. Und auf El Hierro, zwischen der Lava und dem Nebel, der vom Meer aufsteigt, kann man diese unsichtbare Grenze noch immer spüren — als hielte die Welt für einen Augenblick den Atem an, bevor sie entscheidet, wo sie zu existieren beginnt. Vielleicht klammert sich Orchilla deshalb an nichts: Es atmet nur, dämmert, und wird mit jeder Welle, die gegen die Lava bricht, neu geboren.
Referenzen
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Wikipedia — freie Enzyklopädie: Meridiano de El Hierro. Verfügbar unter: es.wikipedia.org
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Instituto El Hierro (ielhierro.net): Monumento al Meridiano Cero. Verfügbar unter: ielhierro.net